cuando yo me muera....

la temporada de la muerte.

He pensado mucho en la muerte. No tengo miedo de ella. Mi muerte ideal seria ir caminando por la calle (ya viejita y con muchos nietos, cuyas bodas ya he presenciado), y que de repente me caiga un camión, un avión, o un piano encima. Una muerte rápida. Una muerte que haga que la última escena que vea de este mundo sea algo que ni en el cine lo puedas ver. Imagínate un camionzote cayéndote del cielo, tapándote al mugre sol, obscureciéndote la vista. En ese momento pensaría... bueno, hay muchas opciones:

-what the..?!?
-Dios, perdoname!
-F*ck!!
-Madre!
-Ah cañón!
-Ja ja ja ja!!!
-Hey!!
-Por fin!
-Mira!
-palomitas! Quiero palomitas!

Cuando yo me muera (si muero vieja, arrugada y temblorosa como gelatina con olor a ropero con polillas), quiero que me festejen. Que saquen las serpentinas y los globos. Que rían y que vayan a un restaurant. Hace como 5 años, cuando murió un ser muuuy querido, recuerdo que mi hermano y yo no dejábamos de reír en el velorio (claro que mis padres nos encerraron en otra habitación). Yo no lo veo a mal. No odiaba, ni odio, ni odiare a esa persona, era solo que tenia ganas de reír (después de haber llorado un buen). Eso no me hace ser el diablo, o si? Pues no. Lloren lo que quieran. Yo reiré.

F.P.G. Q.E.P.D.